El Tren . Acuarela.
EL TREN
En el andén, las despedidas.
Asomadas las gentes, en las ventanillas.
Y el tren se pone en marcha…
Marchaba el tren dócil
junto al mar que corría tras él.
Marchaba el tren fugaz
tras la maravilla de las estrellas que desfilaban en el cielo.
Marchaba el tren
y no sabemos muy bien porqué
se resistía tanto con su sonido
a hablarnos de poemas, de gritos o de llantos.
Marchaba el tren
mientras se relajaban mis músculos cautivos
pensando que un buen poema es un tren que marcha o que nunca llega.
Se detuvo el tren,
y nosotros nos bajamos de él.
Marchó el tren…
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